Die kleine alte Bank
unter der Trauerbirke,
du hast sie frisch gestrichen,
aber sie bleibt die kleine alte Bank.
Wie vielem Liebesgeflüster hat sie gelauscht,
wie viel Tränen hat sie gesehen?
Ein halbes Jahrhundert lang
sah sie froh den Frühling einkehren
und sagte schmerzlich dem Sommer ade.
Eine stumme Erinnerung,
die kleine alte Bank.
