Du kleiner Spatz aus Fleisch und Blut,
geschaffen auch aus Gotte Kraft,
gehörst nicht zu der edlen Brut,
die von Menschen gern begafft.
So mancher gar verachtet dich,
gönnt dir kaum das Leben,
doch würd‘ er selbst betrachten sich,
dürft’s ihn vielleicht nicht geben.
Komm, Spätzlein, fliege her zu mir,
mein Garten steht dir offen.
Dass Menschen sich mal ändern hier,
dürfen beide wir nur hoffen.