Als du sterbend auf dem Felde lagst,
du deine Hand in deine
klaffende Wunde drücktest,
das warme, klebrige Blut
durch deine Finger floss,
hast du mich da gerufen?
Wolltest du mir noch etwas sagen?
Das Blut erstickte deine Stimme.
Niemand hat ein Wort
von dir vernommen,
ein Wort, das mich sicher
mein ganzes Leben lang
begleitet hätte, mein Vater.